No es una historia de amor

16 de marzo de 2017

Podría escribir lo que sea pero ese es el problema, que lo que sea nunca es suficiente.

Tantas palabras vienen a mi cabeza y en ninguna podría textualizar mis vacíos y mis depresiones y lo destructora que puedo ser.

Es que todo me acabo, todo lo alejo y termino de esta forma llorando de camino a la universidad, rodeada de personas ocupadas que seguro pensarán que estoy loca. Igual y sí estoy loca, ya no sé.

Llevo toda mi vida entrando y saliendo de consultorios que intentan reparar mi cabeza, pero ¿cómo se repara algo que ya se ha perdido?.

Pues no sé, soy destructora y no culpo a nadie más que a mí por todo lo que he hecho y todo lo que me han hecho. Porque he nacido así y les he jodido la existencia a algunos.

Que sepan que me arrepiento de mi existencia, de estos escritos aburridos y repetitivos, de las tesis mal hechas y de las chicas que se pensaron alguna vez que era bonita o buena persona, que yo soy la parte tóxica de mis relaciones y que nunca nada fue culpa de nadie más que de mí.