Fanfiction Supernatural - Revenue d'entre les morts

Chapitre UN

De l'air. C'était tout ce dont Tara avait besoin. Elle tenta de respirer, de crier à l'aide, en vain. Même quand elle ouvrit la bouche, elle avalait de la terre. Elle suffoquait de plus en plus. Tara venait de comprendre qu'elle était enterrée, et commença à creuser la terre qu'elle avait au-dessus d'elle. La jeune fille se hâta à cette tâche, mais n'en vit pas vraiment le bout. Lorsqu'elle sentit le vent sur son visage, elle poussa un long soupire, et se dépêcha de se sortir de ce trou. La brunette respira à pleins poumons, se pliant en quatre, et toussa toute la terre qu'elle avait avalé.
- Pourquoi, je suis ici ? se demanda-t-elle. En vie.
Elle regarda autour d'elle ; sa tombe qu'elle venait de mettre sans dessus-dessous, le cimetière dans lequel ses amis d'enfance l'avait enterrée il y a deux ans. Elle se rappela, de ce pourquoi elle était décédée ; elle s'empressa de regarder les immenses cicatrices qu'elle devait avoir sur son ventre mais, les cicatrices n'étaient plus présentes.
- C'est quoi ce bordel... dit-elle en laissant retomber son t-shirt sur son ventre.
Elle se tint le visage entre ses mains, et s'avança vers la sortie du cimetière.

Son ventre gargouillait, elle avait vraiment faim. Elle pensait bien se rendre à un diner pour manger un bout, mais tout le monde se connaissait dans la ville. Comment réagiraient-ils s'ils voyaient une fille présumée morte depuis deux ans ? Non, elle attendrait la tombée de la nuit, puis irait voler dans les poubelles du diner, puis volerait sans doute une voiture ; ce n'était pas la première fois qu'elle en volait une. Mais, où irait-elle ? Où se réfugierait-elle ? Elle n'en avait aucune idée. Sa maison avait brûlée, sa mère incluse, deux ans avant sa propre mort. Après ce drame, elle s'est mise à chasser, et elle s'y prenait plutôt bien. Manier les lames, fusils et les formules d'exorcisme... Tara pensa qu'elle reprendrait bientôt, ce mode de vie était fait pour elle.
Lorsqu'elle regarda l'heure sur le clocher de l'église depuis le parking du diner, celui-ci indiqua 21h30. Elle se mit alors devant trois voitures et posa les mains sur ses mains sur ses hanches.

- Pic nic douille, c'est toi l'andouille, dit-elle en pointant son doigt sur chacune des voitures à chaque syllabes. Mais comme le roi ne le veut pas, ce ne sera pas... toi.

Son doigt avait atterri sur un vieux pick-up à la peinture craquelée orange. D'après ses souvenirs, il appartenait à un vieux fermier, monsieur Peckerson.

- Ce modèle de voiture, est assez ancien. Il sera facile de bidouiller les fils, chuchota-t-elle à elle-même.
Elle essaya d'ouvrir la porte, de tirer sur la poignée, mais, sans succès. Elle envisagea alors de casser la vitre, puis d'ouvrir la portière de l'intérieur, mais elle risquerait de se couper, de saigner et de perdre beaucoup trop de sang. Il lui fallait un linge pour enrouler autour de sa main. Par chance, à l'arrière du pick-up, une vieille serviette pleine d'huile de moteur l'attendait, en boule. Elle saisit alors la serviette, l'enroula autour de sa main et tapa si fort dans le carreau, qu'il se brisa en mille morceaux avec un seul coup. Étonnamment, l'alarme retentit. Pour une si vieille voiture, c'est étonnant.

- Satanée alarme...

Elle se dépêcha d'ouvrir la portière et de rentrer dans la voiture. Elle détacha des fils, les rassemblant avec d'autres, faisant des étincelles avec certains...

- Hé, toi ! Sors de ma voiture !
Tara leva la tête en un sursaut, et regarda l'homme. Il s'agissait du vieux Peckerson, avec une lame à la main. Son arme tomba quand il aperçut la jeune femme, et son visage se décomposa.

- Toi ! Tu es morte ! Qu... Qu'est-ce qu'il se passe ?!

Il ne restait plus qu'à assembler deux fils ensemble et la voiture pourrait démarrer.

- Je pensais cela aussi, dit-elle en attrapant la pelle sur le siège passager.

Elle la balança vers le fermier, attacha en se précipitant les derniers fils et le moteur de la voiture commença à ronronner. Elle referma la portière et démarra au quart de tour. Elle accéléra sur la route, s'éloignant de plus en plus du diner. La musique que jouait la cassette lui tapait le système. La country ce n'était définitivement pas son genre musical.

- Tellement cliché... Le fermier qui écoute du country, dit-elle en levant les yeux.

Elle éjecta la cassette et la balança par la vitre qu'elle avait baissée. Tara regarda ensuite dans la boîte à gants, à la recherche d'autres cassettes, et trouva une cassette de Queen. La jeune fille inséra la cassette dans le magnétoscope, et monta le son.

- Ça, c'est beaucoup mieux, dit-elle en tapant en rythme de la batterie sur le volant. Here we stand or here we fall, history won't care at all, make the bed light the light...

Elle n'avait aucune idée d'où elle allait aller, mais une chose était sûre, elle devait se dépêcher de s'éloigner de cette ville, où elle avait grandi, avant que la police ne débarque pour vol de voiture par une fille présumée morte. De plus, si des chasseurs voyaient un article comme cela dans le journal, ils débarqueraient sans aucun doute, et tueraient Tara. Non, elle devait se dépêcher de partir le plus loin possible de la ville de Carlsbad, et ne plus jamais y revenir.