Fanfiction Supernatural - Revenue d'entre les morts

Chapitre TROIS

La vieille Jeep verte qu'avait héritée Tara à la mort de son grand-père se gara, non sans un bruit, en bordure de route, au premier carrefour qu'elle avait rencontré. La jeune fille sortit de la voiture, les joues collantes de larmes, une bouteille de vodka à la main. Elle en avait marre de cette injustice habituelle à laquelle elle était soumise constamment. Le corps inerte de l'enfant qu'elle avait à sa charge était étendu sur la banquette arrière de sa voiture. Sa gorge était arrachée, ses vêtements immaculés de sang, le visage défiguré par les traces de lutte à laquelle il s'était donné. A la vue du petit, Tara avala de nouveau une gorgée de vodka, et laissa coulait une larme de plus. Elle ne se pardonnerait jamais, ah, ça non. Elle avait juré à la mère de Ian, à ses derniers instants, de protéger son enfant, coûte que coûte. Et voilà que son fils, était mort dans les mêmes circonstances qu'elle : tué par un vampire assoiffé de sang. Depuis six mois, elle l'avait à sa charge. Elle s'était habituée à ses rires, ses crises de colères, rares soient-elles, ses farces à tout bout de champs, et surtout, à sa compagnie. Depuis que la mère de Tara était décédée, elle se sentait terriblement seule.

La brunette se remémora la mort de tous ses êtres chers, puis se laissa glisser le long de sa voiture, avant de sentir le sol sous ses fesses. Elle pleura, toutes les larmes de son corps, sans s'arrêter pendant une bonne vingtaine de minutes. Lorsqu'elle ferma les yeux, le visage de sa mère passa devant ses yeux, le visage de Megaly, la mère de Ian, le visage de ce dernier dansait sous ses yeux.

- C'est de ta faute, si je suis morte, Tara, annonça sa mère.

-Tu m'avais promis de protéger Ian, contre ta propre vie, siffla Megaly entre ses dents.

- Je te faisais confiance, Tara. Comment as-tu pu me laisser seul pendant cinq minutes dans le vieux manoir ? pleura Ian.

Cette dernière se releva, suie à cette crise de folie, et joignant le geste à la parole, elle balança sa bouteille de vodka, presque finie, sur un arbre près d'elle.

- Assez ! Taisez-vous ! Taisez-vous, s'il vous plaît...

Alors, elle décida d'achever ce pourquoi elle s'était rendue ici ; elle allait échanger son âme contre celle de Ian. Elle prit une bombe de peinture qu'elle gardait dans son coffre, une lame d'ange, qu'elle avait prit aux anges qui se sont attaqués à elle, et une boîte en bois, comportant quelques objets utiles pour ce rituel, ainsi qu'une photo d'elle, qu'elle arracha de son permis de conduire.

Tara commença d'abord par tracer un piège à démons, la vue brouillée par ses larmes, qu'elle essayait désormais de retenir. Elle fit le cercle assez grand, quand même, et commença à creuser un trou au milieu du cercle. La boîte en mains, sa photo et ses yeux rieurs qui la regardaient, elle se demanda finalement si vendre sa vie contre celle d'un autre était vraiment nécessaire, si sa mère la laisserait faire ça. « L'enfer, c'est effrayant quand même... » se dit la jeune fille, la boîte toujours en suspens.

- Fais-le, trouillarde ! lança une voix dans sa tête.

- Regarde ce qu'elle fait la trouillarde, salope, dit-elle en enfonçant la boîte sous terre.

Elle recouvrit la boîte d'un petit tas de terre, et elle se releva. Elle fixa ce qu'elle avait fait, le piège, la terre retournée... C'était donc ça de faire un pacte ? Si tout le monde avait connaissance de cette sorte de magie, tout le monde ferait des pactes, pour tout et n'importe quoi sur un coup de tête. Ta copine t'a quittée ? Pacte. Tu veux maigrir plus vite ? Pacte. Tu veux devenir riche, beau, et attirer beaucoup de filles ? Pacte. C'est comme un suicide. Sauf que tu sais qu'il te reste dix ans à vivre après cette mort programmée.