Le righe ce le avevo nel cuore, non solo sulla casacca.
E c'erano molti numeri, troppi numeri. Impregnati nella pelle, nella maglia, nelle celle e nei miei stessi pensieri.
Anche il mio nome era un numero.
Era tutto troppo nero, troppo scuro e anche troppo chiaro e bianco. Le righe contavano i miei giorni, stavano li fin dalla mattina e di sera lasciavano segni nei miei occhi, quando guardavo la luna.
Mi mancavano i miei. Ma non mi mancava la vecchia vita, quella no, era sporca e con il puzzo di collera e fuoco.
E alla fine, di quell'incendio, restó solo tiepido carbone.
E le righe.
L'ombra delle grate segnava il pavimento e sia di giorno che di notte, a loro non importava, stavano sempre lí.
Minacciose e comprensive.
Le righe di prigione, tatuate sulla schiena, mi ricordavano sempre il peso dei miei peccati, commessi dal giovane incosciente e poco furbo, cui la brama ancora riposava nel suo cuore.
Non potevo respirare, non potevo essere veramente perdonato. E non potevo neanche cancellarmi la prigione dagli occhi.
Alla fine, non ero cambiato veramente, cresciuto e naturalizzato come un bastardo in mezzo alla strada. Che si pretendeva da me?
Non c'é scampo per chi é coperto di cenere, e solo i sogni irrealizzabili mi accompagnarono tra le righe di prigione.
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Improvvisazioni
Short StoryQuesta è un'umile raccolta di piccole storie improvvisate sul momento. Di solito le parole vengono in grandi momenti di ispirazione, tipo davanti al mare con l'aria salmastra che mi solletica il naso, o magari quando sto in macchina e il paesaggio s...
