A casa ero la più piccola
e scelsi la stanza più piccola.
La mia lampada fioca – di notte –
un libro ed un geranio.
Così, potevo a mio agio raccogliere
la menta – che cadeva di continuo.
E il mio cestino – se ricordo bene –
Questo era tutto.
Non parlavo mai – se non sollecitata.
In quei casi – brevemente – a voce bassa.
Non mi riusciva di vivere nella
confusione. Mi vergognavo del chiasso.
Se non fosse stato tanto lontano –
e che laggiù era già andato qualche amico –
avevo spesso pensato – come sarei potuta
morire – senza che nessuno lo notasse.
