Luna era uma adolescente absolutamente incomum, fosse pela história de vida cheia de altos e baixos e mais baixos ainda ou por, até mesmo, seu nome: Luneta.
Que legal ter sido nomeada através de um objeto que olha para as estrelas! Na Europa, seria...
"Estar sozinho é treinarmo-nos para a morte" - Louis-Ferdinand Céline.
- Olha, me desculpa pela confusão... Eu não sabia que o seu namorado ia ficar chateado... Na real, eu só quis te ajudar a não cair feio no chão.
- Eu agradeço... – Finalmente consegui por um par de palavras para fora. – É só que... Essa aqui não é bem a minha área.
- Você é bem estilosa. – Seus olhos percorriam meu corpo dos pés a cabeça como dois faróis azuis na noite. – Eu também me sinto um pouco deslocado quando os rapazes me arrastam pra cá. – Ele calçava um par de tênis pretos de skate e usava um cordão de correntes por debaixo da camisa. Nada do garoto do museu parecia ter sobrado. – Vou chutar que mora na Zona Sul... Mais precisamente em Copa ou Botafogo. Você tem essa atmosfera alternativa de lá.
Travei.
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Como assim eu tinha cara de Zona Sul? Essa seria difícil de livrar... O pior é que, no fundo, aquilo me envaideceu de uma maneira tão profunda que a coragem para dizer "Não, eu moro em Madureira", não veio.
Apenas assenti meio tonta.
- Você não devia vir pra esses lugares à noite. Não faz ideia do tipo de gente que fica esperando pelos trens. – Eu estava dividida entre embaraço, raiva e admiração. Ele estava preocupado com a minha segurança? Mas, espera aí! Aquele comentário preconceituoso era sobre pessoas da Zona Norte... Gente feito eu! Aquele menino acabara de me dar um alerta de perigo contra eu mesma?
- Não precisa... – Desviei os olhos abruptamente, tentando não me sentir traída por minhas vontades. – Eu sei me cuidar.
- Deu pra ver que sabe... – Apesar do sorriso de alabastro crescendo naquele rosto lindo, dava pra sentir a sinceridade em suas palavras. - Lá atrás, sabe? No bar!
Então, eu o vi rir pela primeira vez e o mundo inteiro girou um pouco mais lento apenas para aquele momento ficasse gravado como a coisa mais linda que já tinha assistido.
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Um espetáculo de dentes brancos perfeitamente alinhados, contornados por lábios rosados que terminavam em covinhas discretas e perfeitas.
- Quem é você? – Perguntei em tom embasbacado, como se falasse com um vulcão em plena erupção.
- Miguel... – Disse, estendendo a mão. – E você tem nome, menina do museu?
O choque percorreu meu corpo como se tivesse sido atingida por um raio. Ele se lembrava de mim...
- Mas, como? – A pergunta escapou e o sorriso do garoto aumentou ainda mais.
Ele, em segundos, adquiriu a capacidade de me compreender sem o uso de frases concretas. Coisa que nem Cláudio, em anos, havia conseguido alcançar.
- Eu te disse... – Cansado de esperar, Miguel segurou minha mão delicadamente, acariciando com o polegar as costas da mesma. – Esses olhos são difíceis de esquecer.
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