Il y a 5000 ans, quand la magie était encore présente en ce monde, vivait un roi. Il était l'un des meilleurs archi mage vivant sur la Terre. Il était entouré de ses 9 généraux qui le suivaient partout. Ce roi était si puissant, qu'il avait réussi à...
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Mark était assis à sa table, comme d'habitude, écoutant le cours d'une oreille distraite, absente. Son regard avait toujours tendance à se perdre par la fenêtre. Regardant le paysage qui se profilait au loin. Il avait fait son entrée au lycée, ça lui avait vraiment fait une drôle de sensation d'être ainsi séparé de tous ses amis. Pas qu'il avait peur de ne pas s'en refaire. Mais ils avaient vécu tellement de choses ensembles, qu'ils étaient devenus bien plus que ça pour lui. Il savait que ces amis de lycées ne pourraient jamais être aussi proche de lui que ses compagnons de Raimon. Le professeur l'interpella alors :
- Monsieur Evans, pouvez vous répondre à ma question je vous prie ?
Il décrocha de la fenêtre pour se tourner vers son professeur de mathématique, n'ayant même pas entendu de quelle question il voulait parler.
- Excusez-moi, pourriez-vous répéter ?
Son enseignant ne cacha pas son agacement, néanmoins il s'executa.
- Pouvez vous me donner la dérivée de x2 ? [Seuls les scientifiques auront la réponse XD]
Le brun chercha quelques instants, mais il fut interrompu par une sonnerie de téléphone.
- Monsieur Evans ! Votre portable ! s'offusqua le professeur.
Mark ne l'entendait plus, cette musique ne pouvait sonner qu'à une seule condition. Elle ne sonnait que pour lui. Il se leva alors brutalement, renversant sa chaise derrière lui et surprenant tout le monde dans la salle.
- Monsieur Evans ! s'écria le professeur de plus belle.
Rien, plus rien. Il n'entendait plus rien. Seul le son de la musique lui parvenait. Et ce son lui dictait quoi faire, tout de suite, sans perdre un instant. Laissant toutes ses affaires en place, ne prenant que son portable, il sortit en courant de la classe. Les cris indignés et furieux de son enseignant ne lui parvinrent même pas. Il se contenta de courir, encore et encore. Il ne s'arrête pas, pas une seule fois, pas avant d'être rendu devant. Devant cette porte blanche, portant le numéro 425. Cette porte qu'il avait vu un nombre incalculable de fois. Une porte qu'il avait ouvert des milliers de fois. Une porte derrière laquelle il avait toujours contemplé la même scène. Allongé sur un lit, sous les draps blancs, reliés à des perfusions, sans signe de vie. D'une main tremblante, il ouvrit la porte. Allongé sur un lit, sous les draps blancs, reliés à des perfusions, mais vivant. Il tourna la tête vers lui, ses yeux étant enfin de nouveau ouvert, un sourire se dessina dessus alors qu'il ouvrait la bouche, la première fois depuis deux ans.
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