Draw My Heart

Рисунок пятнадцатый

    Point of view Louis

   Оказалось, я получил растяжение. Одно маленькое растяжение, а нога болит так, словно сломал вовсе. Меня посадили на скамейку запасных, отправив на мое место Боба — парня, который толком мяч пинать не умеет. Все это так жутко злило меня. Кто мог так облажаться? Только я. И мы по-любому продуем, потому что даже Никсона нет, чтобы как следует задать всем жару. Почему я ни разу его не упоминал? Этот парень сторонится нашей компании и встречается с нами только на тренировках. Я даже не уверен, есть ли у него друзья. Он просто туманный какой-то: вечно кому-то звонит и убегает, стоит только закончиться тренировке. Так что мы не очень чествуем его, когда дело касается всего того, что находится вне игры.

- Вернись! Их сейчас оштрафуют! - слышу я откуда-то с трибун. Следом за этим голосом на поле вылетает замечательная Росс, натягивая форму нашей команды (и откуда она только ее вырыла?). Она с обнадеживающей улыбкой посмотрела на меня и вошла в игру. Тренер, чтобы избавиться от конфликта со стороны судьи и соперников, сделал замену. Теперь Боб сидел рядом со мной, хлюпая носом. Уверен, что у него астма. Как такого вообще пустили в команду?

  А может тренер и прав? Что если все наши игроки — воплощение Боба, и тренер видит нас  именно в таком свете? Вдруг нас действительно стоит распустить, чтобы дать шанс другим попытать себя? Да нет, бред какой-то. Мы с ним с восьмого класса! Как он может вот так просто отказаться от нас?

  На всеобщее удивление, Олив играла просто умопомрачительно. Если бы я не знал ее, то подумал бы, что она занимается этим профессионально. Игра заметно улучшилась с ее приходом. У нас появилась надежда на победу. Фигура этой бойкой девчонки то и дело петляла между большими и крепкими мужскими. Я посмотрел на тренера, который восхищенно наблюдал за ней, забыв, что нужно орать на парней, напоминая им план игры.

   До конца тайма (и игры, соответственно) остается чуть больше двух минут. Счет составляет 4:4. Я не могу успокоить свои нервы: если они проиграют — это будет моя вина. И вот какой-то парень из противоположной команды, с большим отрывом от остальных, гонит мяч к воротам. Оливия плетется где-то в конце, не в силах преодолеть это расстояние между ними. Нога футболиста замахивается и готовится к удару. Мое сердце замирает. Черно-белый шар с огромной скоростью летит к воротам. Карл готовится к удару. Я зажмуриваю глаза: не могу это видеть. В конце концов толпа начинает громко кричать, но я не знаю наверняка, кто выиграл, потому что она всегда кричит. Нахожу в себе маленькую капельку мужества и открываю глаза. Игра продолжается. На табло все так же высвечивается "4:4", и моя душа ликует, благодаря Карла за его мастерство. И судья объявляет о конце матча.