Un balai
Qui se traîne
Et ramasse
La crasse
De mes jours languissants
Un corps las
Un corps mou
Qui renferme
Le monde
Et expire du vent
Je suis la ligne de vie d'un mort
Paysage intérieur
Me dissout dans sa splendeur
Et son humble laideur
Qui respire le médiocre
Mon esprit
Mille parures
Et pourtant tant de bassesse
La complaisance dans la paresse
Et l'angoisse
Je suis un oxymore
