Manual de a̶u̶t̶o̶ depresión

11. Perdón, cuerpo

Quiero disculparme, gritar cuánto siento, haber pagado todo lo que me ha pasado con mi saco de boxeo personal.
Mi cuerpo ha pagado toda enfermedad e ira mental, ha resistido los golpes más duros, y no lo merece, no lo merecemos, somos uno.
Perdón por cada golpe y cada moratón que he provocado en tus (mis) muslos, en tus (mis) brazos y en tus (mis) débiles costillas, marcadas para siempre por la enfermedad.
No sabes lo mucho que me duele recordar cada corte y consecuente cicatriz en tu (mi) barriga y en tus (mis) muñecas. Derramaste (derramé) mucha sangre para que solo uno de los dos se sintiera "bien" consigo mismo.
Perdona, una vez más, por meterte (meterme) cantidades exageradas de comida y no darte (darme) tiempo a hacer la digestión cuando ya te estaba metiendo los dedos hasta la garganta para vomitarlo todo. Con esto también te pido perdón por todas esas semanas sin comer, sin beber, sin saciarte (saciarnos).
Siento mucho haberte (haberme) quemado el estómago con los ácidos del alcohol hasta dejarte (quedarme) tirado en el suelo preocupando a personas que nos quieren mucho.
Todavía me preguntan cómo. Cómo me (nos) desmayé si aparentemente me (nos) cuidaba.
Lo siento, cuerpo, pido perdón, por no haberte protegido, no haber tomado las mejores decisiones y haberte destrozado poco a poco. A veces me pregunto qué sería de ti sin mí...probablemente acabarías en una caja.