Un stylo à la main, j'essayais de t'écrire une lettre. Une lettre qui débordait de secrets. Une lettre qui ne comportait que la vérité. Une lettre pour toi, pour t'expliquer. Une lettre désordonnée. Un peu comme je le suis. Un peu comme ma vie l'est. J'écrivais toute ma rage, toute ma confusion, toute ma peine. Mes pensées se bousculaient, me donnant un horrible mal de crâne. Mais je continuais. Je voulais finir cette lettre. Même si je devais creuser au plus profond de mon être pour me remémorer des choses que j'aurais préféré oublier. Je voulais te dire à quel point je tenais à toi. À quel point je t'aimais. Tellement que ça en devenait destructeur. Il a détruit mon coeur. Triste nouvelle. Mes larmes ont souvent coulé lors de l'écriture de cette putain de lettre. Se mélangeant à l'encre. Rendant le tout illisible. La feuille devenait gondolée. Plus ferme. Plus dure. Moins douce. Moins agréable. Plus rugueuse. Mais je continuais à l'écrire. J'avais mal au coeur. Mal au poignet. Mal à la tête. Mal. J'étais pathétique si tu veux tout savoir. Je devenais vulnérable pour toi. Je me suis mise à nu. Entièrement. Mais comment aurais-je pu t'envoyer cette lettre. Son état était lamentable. Je ne savais même pas où l'envoyer. Je ne connaissais rien de toi. Rien. Seulement ta peine que j'aurais voulu guérir. Je n'ai pas réussi. Je n'ai pas essayé. Je n'ai trouvé qu'une chose à te dire. J'ai mis fin à tout. Ou tu l'as fait. Je ne sais plus.
"Il est temps de finir ce dernier chapitre. De tourner cette ultime page. De lire cette dernière phrase, ce dernier mot. Il faut déposer un dernier point. Il est temps de finir le livre de notre histoire."
