Tout est dans le titre...
J'écris ce qui me passe par la tête 📝
C'est un vieux receuil que reposte doucement, après correction !
[ Responsable de ce que j'écris mais pas de ce que vous lisez. ]
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ღ Harry est brisé par les séquelles de la guerre, hanté par des souvenirs qu'il ne parvient pas à laisser derrière lui. Tandis que Serpentard et Gryffondor tentent d'apaiser leurs rancunes et de panser les plaies du passé, lui, cherche désespérément à se reconstruire.
Mais cette fragile tentative de réconciliation menace de s'effondrer à cause des deux ennemis jurés, toujours incapables de dépasser leurs différends ou simplement de discuter : Harry Potter et Drago Malefoy.
Cela faisait plusieurs heures que le jeune homme errait dans les couloirs, sans but précis.
À vrai dire, Harry n'était plus certain de ce qu'il faisait, ni de ce qu'il voulait, depuis la fin de la guerre et son retour à Poudlard pour entamer sa septième année. La vie lui semblait vide, dépourvue de sens. Les couleurs paraissaient fades, les sons étouffés, et même les paroles des autres lui semblaient lointaines et dénuées de chaleur. Tout l'agaçait ou l'épuisait : la Gazette qui s'immisçait sans relâche dans sa vie, les sorciers et sorcières qui continuaient à l'idolâtrer. Il ne savait plus distinguer ceux qui s'intéressaient à lui pour sa célébrité de ceux qui l'appréciaient réellement.
Chaque jour se déroulait dans une monotonie oppressante : de son lit aux cours, puis des cours à son lit, sans qu'il accorde la moindre attention à ce qui l'entourait. Ses amis l'avaient remarqué, bien sûr. Mais chaque fois qu'ils tentaient de savoir ce qui n'allait pas, Harry éludait la question, changeant de sujet avec une insistance frustrante. Cela avait le don d'irriter autant Ron qu'Hermione, mais ce qui les peinait davantage était l'incapacité de leur ami à se confier. Ils se sentaient impuissant, et avaient peur pour leur amis.
Le Survivant passait la majeure partie de son temps entre la tour d'astronomie et la bibliothèque. Ces lieux lui offraient une solitude précieuse, loin des regards indiscrets et des questions auxquelles il n'avait pas de réponse. Il était convaincu que personne ne pouvait réellement comprendre ce qu'il ressentait.
Enfin... peut-être que quelqu'un aurait pu. Mais il refusait de l'admettre, même à lui-même. Cette idée l'agaçait et le troublait à parts égales, d'autant plus qu'elle s'accompagnait de sentiments qu'il n'arrivait pas à nommer.
Lui aussi avait vécu des choses terribles. Lui aussi avait été privé d'une véritable enfance, sans parents aimants pour veiller sur lui. Lui aussi était perdu, incapable de dire qui il était réellement.
En réalité, Harry et Drago partageaient bien plus de ressemblances que de différences. Et, d'une certaine manière, ils le savaient tous les deux. Même Drago, qui se refusait obstinément à l'admettre, ne pouvait nier ce mélange de fascination et de trouble qu'il ressentait à chaque fois qu'il croisait le Survivant. Une part de lui admirait Harry, tandis qu'une autre se trouvait inexplicablement attirée par lui, un sentiment qu'il ne parvenait pas à réprimer.
