Hanahaki

Almacén

Harry yacía al filo de su cama, había regresado después de que la fiesta finalizó encontrándose con varios de sus compañeros dormidos en la sala común, incluidos Dean y Seamus que roncaban sentados en el suelo apoyando mutuamente sus cabezas; Ron no se hallaba ni en la sala común, ni en el dormitorio, lo más seguro es que siguiera besuqueándose con la intensa de Lavender por alguna parte; Neville era el único en la habitación, pero lucía tan dormido como un tronco.

No tenía idea de la hora, sólo sabía que llevaba un buen rato sosteniendo el pequeño frasco de Felix Felicis sin decidirse en usarlo o no.

Era suyo, debería ser fácil resolver si era lo correcto beber un poco de la poción solo para saber qué pasaba con Draco Malfoy, pero de alguna forma una voz en su cabeza (curiosamente parecida a la de Hermione) le indicaba que era un desperdicio.

Pero... ¿y si no lo era? ¿y si gracias a eso podría entender qué es lo que tramaba Malfoy? ¿o lo que padecía?

¿Qué era exactamente lo que quería saber de Draco Malfoy?

Frunció el ceño cuando una parte de él, en lo más profundo de su mente, pareció decir «todo».

La imagen de Harper mirando a la enfermería y con un pulgar en los labios lo inquietó bastante, así que sí, eso era algo que quería saber.

De qué iba la enfermedad de Malfoy era algo que no solo él, sino más bien gran parte de los estudiantes de Hogwarts, querían saber.

Y que Malfoy era un mortífago, bueno, eso era algo que tan solo él pretendía demostrar.

«¿Qué harás» escuchó las palabras de Malfoy dentro de su cabeza «Sí soy un mortífago... ¿qué harás?»

¿Qué haría? ¡Decírselo a Dumbledore, por supuesto! Él sabría qué hacer.

«Pero tú no sabrás qué hará Dumbledore ¿no?»

Harry apretó el frasco y frunció aún más el ceño, odiaba la forma en la que Malfoy se metía en su cabeza y lo desestabilizaba, él habría ido con Dumbledore sin dudarlo, sin embargo, ahora ya no estaba tan seguro.

Trató de pensar como Dumbledore ¿Qué haría al saber que Malfoy es un mortífago? ¿Lo enviaría a azkaban? No, imposible. Lo más probable es que lo persuadiría para cambiarse de bando, y podría ayudarlos, serviría como doble espía.

Pero sería peligroso.

Un escalofrío recorrió a Harry al imaginarse a Malfoy en esa situación cerca de Voldemort; si llegaban a descubrirlo, moriría.

«¿Me matarás?»

Miró intensamente el frasco con el líquido dorado. Quería ayudar, por raro que fuese, ayudar a Malfoy.

Lo había visto, todo este tiempo no había parado de verlo, no lucía bien, no como en los otros años, y no lo decía por su enfermedad; más bien, se veía como alguien atormentado.

Llámalo complejo de héroe, no le importa.

Lo cierto es que, con anterioridad, después de ver a Malfoy recostado en medio de pétalos negros insinuando el paisaje de una situación de óbito, llegó a la conclusión de que tal vez él, al igual que el mismo Harry, no había tenido elección.

Eran más parecidos de lo que pensaba.

Guardó la poción en el mismo lugar de siempre y se recostó quitándose los lentes, tocando brevemente su tabique.

No le diría a Dumbledore. Se arriesgó a ser él quien decidiría qué hacer.

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