My Favorite Color Is Bloo

三

Rose ouvre les yeux, doucement, des flocons se font un malin plaisir de brouiller sa vision. Peu à peu elle retrouve ses sens. Le froid lui mord la chair, dévore ses cellules. Elle redresse le torse, un peu désorientée, elle ne sais plus vraiment pourquoi elle est là, elle se tient le crâne, sa tête résonne. Tout son corps est engourdi, elle bouge lentement ses articulations pour les réanimer, tout commence à lui revenir, elle sait pourquoi elle est ici.

Son regard se pose finalement sur la silhouette pétrifiée face à elle. Elle tourne la tête sur le côté.

Mon esprit me joue des tours ? se demande-t-elle.

Le jeune homme porte ses origines sur son visage, il est asiatique. Ses cheveux noirs tombent sur sa nuque et devant ses yeux. Une aura particulière émane de lui, Rose le connaît.

Elle se relève, se rapproche de l'inconnu, il ne bouge pas. Elle pose une main sur sa joue.

On dirait une statue, se dit-elle.

Finalement, la statue se décide à bouger, sa main se pose sur celle de Rose. Ils ne parlent pas. L'une parce qu'elle est subjuguée, l'autre parce qu'il pense qu'ils ne parlent pas la même langue.

Pourtant le langage ne paraît pas être un obstacle quand leurs regards se croisent.

Des yeux noirs de souffrance, de cris et de fragilité croisent les yeux dorés de Rose. Le temps semble s'arrêter autour d'eux. La neige étouffe les sons de la vie nocturne. Un vieux projecteur éclaire le jardin. Rose regarde Bloo, Bloo regarde Rose, et plus rien ne compte.

Avec toute la tendresse du monde leurs torses se rencontrent, leurs doigts s'entrelacent, leurs souffle se mélangent.

Bloo enlace Rose, il serre contre lui ce corps, dévêtu, découvert, abimé et frêle. Elle se laisse faire, la chaleur du jeune homme se propage dans tout son être, elle s'accroche à lui, elle respire enfin. Son coeur bat violemment dans sa poitrine, le sang coule à nouveau en elle. Elle inspire une grande bouffée de l'air qui les entoure.  Elle se sent bien.