Море волнуется раз.

Глава 5.

Нетронутый.

The Funeral — Band Of Horses

Just Tonight — Pretty Reckless

Mary Gu — Маленький принц

Все падающие звёзды, которые видел Тоби — поселились в ночных глазах. Нетронутым светом застыли вокруг зрачка, запутались в самой радужке. Огненные вихри, спрятавшись, затаились здесь, может и навсегда. Мы — люди назвали это любовью. Мы дали название дождю, солнцу, ливневым дорожкам и цветам. Мы дали название множеству звёзд, но так и не смогли понять, что такое вечность. Моя вечность — это Тоби. Когда я говорю «всегда» — вспоминаю его.

Город впадает в забвение. С осени на зиму Морской засыпает, забирает с собой всё то, к чему мы привыкли, уносит далеко-далеко. Прячет, словно по коробкам людей, их звёзды, забирает птиц, оставляя нам лишь осенние цветы. Сэм Тоби вздыхает. Он глядит в самую глубь своего сада и до сих пор не верит, что ты умер.

— Дыши, Клэр, — шепчет Филлипс. Он поправляет прядь моих волос, проводит тёплыми пальцами по щеке, а сам дрожит, задерживая дыхание. В его сердце, наполненном грустью, живёт тот маленький светлячок, с которым он подружился в одиннадцать, мерцающий и живой, настоящий.

— Что ты рисуешь? — спрашиваю я, но парень только улыбается, всё-таки возвращается, переплетая наши пальцы. Примыкает ко мне, а сам почти засыпает, думает о людях, холодных-холодных, будто бы пещерных.

— Я подбираю фон. Хотелось бы нарисовать звёзды, — Художник отводит взгляд. Я прижимаю колени к себе, прячусь, как котёнок. Сэм до сих пор дрожит.

— Тебе холодно? — я облизываю губы, и высвобождаю руку. Тоби не отвечает.

— Всё-таки последний день лета, — выдаёт он, а потом садится напротив, и смотрит так, будто сейчас заплачет.

— Как ты? — шепчу я, опускаясь на пол, глажу его по щеке. — Сэм.

Мы плачем. Он слышит, как бешено бьётся моё сердце, а его будто не бьется совсем.

Замолкаем. Глядим друг на друга, словно впервые видим, вслушиваемся в шум города, тиканье дождя, конец лета. Думаем, как же дожили до сентября, как справились и до сих пор не умерли без тебя, а потом отдаляемся.

Наши мечты заблудшие. Дикие, потому что мёртвых не возрождают, не любят по-прежнему, слишком сильно ценят. Мёртвых, а не живых, как мама. Возносят.