Une femme marche, elle pousse les personnes sur son passage. Elle n'a pas le temps, il lui est compté. Elle voudrait courir mais ses talons la fait souffrir. "Poussez-vous, merde" pense-t-elle. Elle presse le pas. Elle tourne à gauche, à la deuxième avenue. Elle monte les petits escaliers la menant plus proche du but. Son sac sur l'épaule, elle continue de marcher. "Je n'ai pas le droit d'être en retard. Putain, j'ai oublié de prendre le sachet!" Elle fouille dans sons sac en marchant, elle retourne l'intérieur. "J'ai trouvé quelque chose qui fera l'affaire." Le grand portail se dresse enfin devant elle. Derrière ce portail, il attend patiemment. Lorsqu'il la voit, il pousse un soupir.
"-Maman ! Tu es en retard!
-Je sais, mon ange, je suis désolée."
Le femme lui tend le paquet de bonbon trouvé dans son sac à l'instant.
"- Tiens, un goûter plus équilibré t'attend à la maison."
Le garçon rejette la main de sa mère et part en avant. Il en a marre, sa mère est incapable d'être à l'heure. Même le jour de son anniversaire, elle était en retard.
La femme, triste, suit son fils. Discrètement, une larme coule le long de sa joue. ça fait 8 ans qu'elle essaie de s'en sortir. 8 ans qu'elle supporte les remarques salaces de son patron. 8 ans qu'elle part de la maison à 6 heures du matin à jeun. 8 ans que lorsqu'il dort, elle repart travailler. 8 ans qu'elle ne mange qu'un repas par jour pour qu'il en ait trois. 8 ans que son amoureux l'a laissée seule pour élever leur fils. 8 ans qu'elle n'a pas eu plus de 7 jours de congé d'affilés. 8 ans qu'elle n'a pas dormi plus de 4 heures par nuit. 8 ans... presque 9.
Il y a 8 ans, elle avait 17 ans. Il y a 8 ans, elle est tombée enceinte. Il y a 8 ans, elle a dormi dans la rue pendant un mois. Il y a 8 ans, elle a hésité. Aujourd'hui, elle ne regrette pas son choix. Elle est heureuse de l'avoir gardé. Quand elle voit le sourire de son fils, elle ne regrette pas.
VOUS LISEZ
Des textes en vrac pour arrêter mon trac
PoesieDes petites histoires, mes petites histoires. certaines réelles d'autres imaginaires. Certaines drôle et d'autres tristes