Entre Baudelaire et Moi

No Bullshℹt

Et peut être que toutes les marques sur la paume de vos mains ne sont pour vous que des lignes indéchiffrables vers l'infinité gracieuse de vos petits doigts.
Mais ce sont aussi vos jours, vos années, votre horloge intérieure.
Tous ce fatras d'existence qui s'entrave dans leurs parois.

Et ces ridules vacillantes aux coins de vos paupières, qui sont elles ?
De piètres marques laissées par la vie à l'amarrage du port de vos yeux ?
Ce sont vos sourires qui, en élargissant plus grand vos bonheurs ont fait plisser vos mirettes plus longtemps.
Une marque d'amour funambule du temps.

Et cette vergeture le long de votre hanche, pourquoi ?
Non madame, ce filament blanc laiteux n'est pas une abomination.
Oh non, ce n'est que le roman inachevé de votre corps, de ses mots imprononçables qu'il vous à transmis sous sa poésie à lui.
Il a fait jaillir des phrases bringbalantes,
Des lignes et des vers, un peu de travers.
Vos hiéroglyphes personnels.

Vos marques de vie constituent ce que vous êtes.

Vous êtes des chefs-d'œuvres humains parcourus tous d'une langue mélodramatique.

Un peu magique,

Artistique,

Parfois asiatique,

Magnifique,

Exaltique,

Romantique.