Hoy utilicé mi insomnio
y tu infinita belleza,
para escribir poesía,
que parecía perfecta.
Y tal vez lo era,
pues hablaba de ti,
del brillo en tus ojos
y del miedo a sentir.
Hoy hablé con la luna
y le conté de este amor,
mientras lágrimas caían,
anhelando tu calor.
Pero nada podía hacer
y menos podía yo.
Amor mío, no es tu culpa;no es tu culpa, no.
me pides que no espere,
dices feliz quererme ver,
¿Porqué te alejas si me quieres?
Duele tanto tu desinterés.
Dime, esta vez, sé directo por favor.
¿Qué hago con el trayecto
que no me permite oír tu voz?
¿Lo matamos o nos mata?
Mejor dicho..
mata este amor.
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Los escritos de un desalmado de la vida
PuisiEn momentos así cuando no se tiene nada que hacer, me gusta ponerme triste y crear cosas basadas en mis sentimientos. /Muchos de los fracasos vitales son de gente que no se dieron cuenta lo cerca que estaban del éxito cuando se rindieron. (Thomas A...
