Entre tintas, pinto rojo, noto roto mi reflejo,
El espejo no ha mentido, al polvo vuelvo con las letras.
Te he escrito quince poemas, mas son todo líneas muertas,
Cuerdo era cuando era enero, hoy me pierdo en lo complejo.
Enrevesadas son mis líneas, alineo dulces mentiras,
recordando los días ocho, lloro frente a los retratos.
Mato al 8 de diciembre, cuando comenzó el relato,
delato la parte noble, añoro tierras prometidas.
Cielo, me siento más débil, estoy quemando las fotos,
Noto roto el ojo rojo, ronco quedo y sin aliento.
Del polvo nos unimos y al polvo mando este cuento.
Las letras se quedan solas, flotando junto a las flores,
¿Dónde quedan los colores? Pesa en mi alma esa belleza.
Mas no eras el destino, solo eras una promesa.
