182 Days | Larry Stylinson

sete

a heart needs quiet & isolation but it also needs fire & excitement, give yours both

*

Dez dias. Niall gosta de me mandar flores e somos amigos agora. Zayn fez o teste há algum tempo e prometeu que tentaria escrever para mim e Harry assim que o resultado saísse — o que também faz alguns meses, e eu fico me perguntado se isso quer dizer que o Liam não era seu par, mesmo que eles parecessem feitos um para o outro o tempo inteiro. E mesmo que eu sinto falta dele como se alguém houvesse, de uma hora para outra e sem a menor cerimônia, arrancado-me um membro fora.

Harry me disse para não me preocupar com essas coisas, mas pensava que poderia ser realmente inevitável as vezes. Ele também disse que era legal tomar café da manhã perto da varanda por causa do ipê — eu odiava o ipê — e isso quer dizer que ele não poderia realmente está certo sobre tudo que dizia. E, afinal de contas, nós também estávamos completamente tensos sobre o teste, querendo ou não. Ou eu estava.

Ele era animação, fogos de artifício e glitter e explosões de estrelas, tudo ao mesmo tempo. Parecia ter tanta certeza de que queria ficar comigo quanto também tinha sobre o céu ser azul e sobre dois mais dois serem quatro. Ele era a melhor parte do meu dia quando eu não estava ocupando sentindo falta de Zaym ou com as minhas mil e uma paranóias.

"Tenho um recorde?" Escuto ele perguntar depois de um tempo quando eu desligo o cronômetro e tento sorrir meio desajeitado. "Meu recorde era vinte e três, mas você parece triste. Mau sinal?"

"Não." Murmuro olhando a mesa a nossa frente quando subo meus pés para a cadeira e Harry volta a limpar as folhinhas de ipê do meu cabelo. Ele sempre diz que eu fico bonito e eu sempre digo que sinto vontade de espirrar. "Você tem vinte e cinco e trinta e dois segundos agora."

"E você ainda parece triste. É como eu disse, eu sei que você prefere Itália, mas não podemos casar lá porque era minha vez e eu escolhi França." Ele toma um gole do suco de limão. "Você realmente ficou bravo?"

"Do que está falando?"

"Ah, você sabe. Aquele joguinho de ontem à noite. Três países, nome de três astros do pop, número de zero a dez para filhos." Dá de ombros. "Mas eu queria França, daí eu posso meio que ter roubado quando você foi buscar a pipoca?"

"Não é isso." Mordo um pedaço de melão. "E é óbvio que você roubou. Vinte e seis iria parar em Irlanda, não França."

"Desculpe." Harry encolhe os ombros timidamente. "Mas o que houve, então?"

"Estou pensando."

"Certo, Einsten." Ele puxa mais suco pelo canudo e volta a ler quando tira mais folhinhas de ipê-amarelo da mesa e, cuidadosamente, do meu cabelo, colocando o polegar e o indicador no lóbulo da sua orelha.

"O que está lendo?"

"Shakespeare."

"Você é muito chiclê."

"E você é um Romeu muito cruel." Harry ri, revirando seus olhos verdes na minha direção.

"O que faz você pensar que eu sou o Romeu?"

"O fato de eu ser a Julieta?"

"E por que eu não posso ser ela?" Olho para Harry, tentando não sorrir demais quando ele me ergue uma das suas sobrancelhas de um jeito que parece de dizer algo como você está mesmo falando sério?