oitenta e nove

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você fazia poesia em quadros
antes das quatro,
enquanto minhas lágrimas eram derramadas depois da meia noite.

eu queria dormi
mas meu peito estava rasgado
e você estava concentrado.

a cidade já dormiu
e eu estou aqui acordada
e você está pintando
quadros e escrevendo poesias.
poesias que não serão dedicadas a mim, é claro.

tua tela é azul,
e ainda estás inacabada,
mas porquê de tanta demora?

você pinta
um
dois
três
quadros,
mas ainda não é o suficiente para você,
você quer mais.

sua cabeça é um ninho
de criatividade
e você está se perdendo
nela.

ah, mas querido,
pare com isso, já é tarde
e eu tenho medo de dormi sozinha.

e eu tenho medo
mas ainda é cedo.
você me disse.

tenho que pintar mais uns quadros,
a cidade está desligada
e minha mente está ativa
e minha criatividade clama
e preciso atende-la.

mas nada faz sentido agora,
eu só quero pintar e pintar
e escrever poesias
mas talvez amanhã quando
eu acordar,
eu despertarei o meu lado melancólico.
e se eu fizer isto,
irei pintar mais quadros antes das quartos
e irei escrever-te poemas
pois sinto que irei te amar até o
infinito.

e o que é mais bonito
do que o infinito?

acho que nada,
é mais bonito
que meu sentimento
por você.

mas talvez seja melhor
eu te esquecer,
pois eu te amo
e eu não sei lidar com isso,
por isso pinto quadros antes das quatro.

mas se te deixar partir
meu sentimento será acabado
e eu irei morrer de melancolia
mas continuarei pintando.

vejo daqui
o quarto
e talvez eu te esqueça amanhã, meu amor.

mas não me leve a mal,
eu tenho medo
e acho que ainda é cedo demais.

meus sentimentos são fataisOnde histórias criam vida. Descubra agora