проза | тусклый отблеск селены

С чего сделаны?

Здравствуй.

С чего нас сотворяют? Глины, песка или воды? Кажется, последней в нас очень много. На шестьдесят или восемьдесят процентов мы из неё состоим?

Девочки не со сладкой ваты, оттенков розового. Не все из них пахнут цветами, есть и бензиновые и спиртовые девчонки. Они с воли и страхов, как и мальчики.

Кожа, кости, кровь и кишки. Мы живы. Каждая клетка важна.

Мы не со сладостей и ржи, ведь это и есть лож. Ржавые люди. Грустные люди. Нихуянеподдерживающие люди.

Мы из клише и неискреннего обмана. Мы из щелчков пальцев и свиста.

Давай, по правде. Нас не делают Боги. Они лишь иллюзий обманы. Их силы призрачнее призраков, но есть ли последние на самом деле?

Мы ненавистны себе же. Лжём о психологических травмах. Не заступаемся и не прекращаем травли.

Мы пропахли водкой и дешёвыми сигаретами. Новыми книгами и дерьмовым кофе. Свежескошенной травой и не сорванными цветами.

От нас веет засохшей кровью и мочей. Гадкими духами и таблетками. Слезами и тем, что покрепче чая.

Мы сделаны со слабостей и немного приправлены силой. Подростки страдают, добивая себя же депрессивными пабликами. Они ноют о ненастоящей боли. Режут себя, но спрашивают будут ли шрамы.

Не спорю, есть и вправду те, кто не болен максимализмом. Знаешь, мы не сумеем им помочь погружаюсь в своё же надуманное дерьмо.

Мы материмся, курим, пьём и принимаем не те вещества. Мы открываем дверь пред другими, уступаем места, помогаем и поддерживаем.

Мы требуем мира начиная войну. Мы не обращаем внимания на искусство пока оно не начнёт пылать.

Мы не из дерьма, ведь его делаем мы или Бог что ли. Тот который прячется за тучей.

Мы — не все, но все из плохих и хороших вещей, но и из не вечной оболочки.

Но... Из-за чего мы сделаны с этого всего?