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—Gris está en el medio, atrapado en algún lugar entre el blanco y negro.

Como ellos, pensó él. Atrapados en algún lugar entre amigos y la posibilidad de ser algo más.

—Es el olor de la lluvia en el asfalto. Es sacar tu lengua y dejar que las gotas de lluvia caigan en ella. Gris es pisar los charcos y el hermoso sonido de los truenos a la distancia.

—Es duro también—agregó ella—. Es aceras de concreto y las frías barandillas de metal. Algunas personas piensan que es feo, pero hay belleza en todo, incluso en los pequeños detalles entre las cosas.

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