Planète (tome 1)

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Amanda Cruz s'accrochait péniblement au mur d'escalade. Muscles tendus, traits du visage plissés, elle transpirait abondamment. Sujette au vertige, elle détestait littéralement ce sport et se demandait quelle mouche l'avait piquée de choisir cette discipline parmi les épreuves physiques requises pour valider son diplôme de Master en Relations internationales. Si elle parvenait à grimper jusqu'au sommet du mur, elle décrocherait une note passable. Compte tenu des autres épreuves écrites ou orales rondement menées, elle pourrait espérer une bonne mention, facilitant une embauche future dans une institution internationale, le gouvernement fédéral américain ou une ONG en vue. Salariée hautement qualifiée, elle pourrait enfin rembourser son prêt étudiant, dont le montant et l'échéance imminente l'empêchaient parfois de dormir.

Son pied glissa d'un appui. Elle perdit l'équilibre et tomba. Le filin auquel elle était attachée la retint dans le vide, sous les regards de l'examinateur et des autres étudiants. Certains rirent sous cape de sa maladresse, dont un étudiant d'origine française, lui ayant déclaré sa flamme quelque temps auparavant, accoudé au comptoir du « Little Prague ». Sans succès.

C'était le troisième et dernier essai. Éliminatoire. L'examinateur lui adressa un regard d'incompréhension mêlé de compassion. Furieuse, elle se dirigea vers les vestiaires pour prendre une douche. Elle pouvait dire adieu à la mention. Tandis que le jet d'eau éclaboussait sa peau cuivrée, elle pleura tout en se savonnant. Certes l'incendie du commissariat, les étranges événements de la nuit dernière et le tintamarre provoqué en ville l'avaient empêché de dormir suffisamment. Il n'empêche, dans la fleur de l'âge, elle pouvait néanmoins compenser un léger manque de sommeil. Il était inutile de chercher des excuses justifiant son échec, car elles étaient toutes par définition mauvaises.

Elle s'habilla, sortit du vestiaire et quitta le bâtiment sportif de l'UC Davis, la rage au ventre. Elle avait rendez-vous pour déjeuner au Bistro 33 avec son amie Kathleen d'ici quinze minutes. Elle détacha son vélo, l'enfourcha et pédala mollement vers le restaurant. Son amie l'attendait attablée à une table ensoleillée de la terrasse. Amanda l'embrassa, s'assit à son tour et remarqua des larmes s'échappant derrière ses lunettes de soleil. Elle lui lança un regard interrogatif. Celle-ci retira ses lunettes, s'essuya les yeux, et finit par lui prendre les mains.

« Stuart Cohen est mort cette nuit. On prétend qu'il a été assassiné ».