Los versos llegaban a mí.
Los traía el viento.
Hablaban de mí. De ti.
De aquello que algún día fui.
Resagados.
Llegaban sucios, mojados.
Con malos sueños entre las manos.
A todos nos llegan en algún punto.
Pero nadie quiere recibirlos. Nadie quiere despedirse
Y es mejor mentirse, mentirnos.
Que perderse.
