AUDÍFONOS, aristemo

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2. Generetion why - Conan Gray.

Esta vez, Aristóteles sí está garabateando, pero con un propósito. Sus líneas son claras y oscuras, ambas manos agarran con fuerza el lápiz y el cuaderno. Su pecho tiembla con el ritmo de la música, el volumen se volvió tan fuerte como se escuchara. Todavía no tiene un objetivo final. Él no tiene una imagen final; Solo está dejando que el lápiz lo dirija, porque transcribir música de pronto parece insuficiente para borrar la sensación de ahogo. Oye golpes fuertes, alguien golpea una puerta. Él garabatea más fuerte.

—Hasta que llegas—es su madre. Él empuja los auriculares más dentro en sus oídos cuando descubre con quién está hablando.

—Bueno, pues llegar a esta maldita casa tampoco es tan satisfactorio—las palabras de su padre están llenas de veneno, pero Aristóteles no puede concentrarse en eso; todo lo que puede pensar en la razón por la que aún puede escucharles hablar. Presiona el botón de subir el volumen, sabiendo que no habrá cambio alguno. Él frunció la cara, arrugó el cuerpo y se hundió sobre sí mismo. Presiona y presiona. Necesita acallar su exterior. Necesita y vuelve a presionar.

—¿Sabes lo difícil que es tener todo bajo control en casa si nunca estás aquí?

—¿Qué puede ser tan difícil?—Audifaz bufa— Ya no trabajas más.

—¡Porque tú y tu familia no me dejan hacerlo!—a simple oído, la voz de Amapola se deforma de la rabia y, a pesar de eso, casi puede sentir las lágrimas de su madre caer sobre su rostro bello y gentil. 

—Tú lugar, Amapola, es en la casa. No trabajando donde yo no pueda verte.

El pecho de Aristóteles se inclina hacia adelante y presiona tan fuerte que la punta de carbón se rompe. Hace clic en el extremo de su lápiz con furia, presionando incluso más fuerte que antes. Su padre grita, su madre grita, de un lado a otro, como un juego de ping pong, excepto que todo está en llamas y tienen serpientes saliendo de sus cabezas, atacándose entre sí. Y sin darse cuenta, eso mismo es lo que vacía sobre la hoja de papel. Él deja caer todo, dejando que su lápiz ruede sobre su alfombra, su cuaderno de notas cae sobre su regazo.

Presiona sus manos sobre sus orejas, cerrando los ojos como si fuera a bloquear el ruido. No lo hace. Y Aristóteles hace su mejor esfuerzo para pensar en algo más, para intentar pensar en todo lo que debería hacer, en lo lógico, pero Ari no sabe qué hacer en estas situaciones. Sólo empezaron recientemente, desde que su madre lo defendió por salir del clóset.

Los gritos son aún más fuertes, retumban sus paredes y su cabeza comienza a palpitar. Toma el teclado hasta llevarlo sobre sus piernas y toca su música, siempre presionando más fuerte, cantando en voz alta junto la de Conan en su auriculares. Busca perderse en las maravillas de la música, pero Arquímides no lo permite.

—Vamos, Arqui. Deja de llorar—murmura la voz alertada de Amapola, y por unos breves minutos, Aristóteles se permite fantasear con que Audifaz se ha ido. Pero cuando escucha un cristal estrellarse contra las baldosas de la cocina, sabe que su padre aún está en casa. Hace que le tiemblen las costillas. Sus pasos golpean la madera del piso, y los gritos continúan.

—¿Por qué no puedes aprender a tomar control de este tipo de cosas? 

—Quiero verte intentar lidiar con todo esto por ti mismo, a ver si es tan fácil como te parece—su madre le grita.

—¡Podría hacerlo un millón de veces mejor!

—Sí, cómo no—una risa sarcástica llena el lugar:— ni siquiera conoces a tus hijos.

—¡Oh! Lo siento por no tener tiempo al intentar sostener a esta familia económicamente.

—¿Sostener a esta familia económicamente? No haces nada más que recibir el dinero de los inquilinos desde que tu madre murió.

—¡También soy escritor, Amapola, lo sabes! Eso gasta mucho tiempo.

—¡Escritor, por supuesto!: Dime cuantos libros has publicado hasta ahora. Ajá, sólo uno. ¿Y cuantas ventas? ¡Ni una más de las que Pancho te ayudó a vender!

—¿Qué va a saber una mujer como tú? No terminaste la preparatoria.

—Detente—Aristóteles susurra para sí mismo, todo el ruido sacudiendo su mente, sintiéndose impotente, con sentimientos asustados, deseando recuperar su antigua vida—. Por favor, sólo detente— y, no puede hacer más que presionar y presionar para acallarlos a todos.

Presionar.