Me han relatado mil y un historias
de esa flor marchita, la cual se aviva
a través de sueños bañados en nostalgia.
Quizás es la flor,
la flor que me pedías con tanto fervor,
la inmaculada forma de
producir esas mariposas en tu interior,
de la que la abeja polinizó aquel
día de verano.
Mi escepticismo se hace débil
cuando me habla el recuerdo,
ese recuerdo de aquella flor marchita,
cuya imagen escenifica confusión y duda en mi cada chance que tiene el sol de encender de amarillenta luz mis días.
El interés, la magia detrás de tan delicada rosa se hace presente,
condescendiente de tu voz dulce en los tempranos y sonoros meses de primavera, cuando el festejo del bebé en pañales y el típico arco y flecha lavaban la mente de la sociedad consumista.
En mí, paz reinaba cuando me relatan historias de aquella arrancada,
inocente flor marchita y su solenme símbolo atesora la sonrisa que me transmitías durante cálidos paisajes veraniegos.
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In Middle of Unknown Places
PoesíaSP. Solo palabras que emanan de una mente tan ruidosa como la mía. Poemarios, pensamientos y escritos de un universo distraído con los colores de la aventura. ENG. Only words emanating from a mind as noisy as mine. Poems, thoughts and writings of a...
