Sangra el Ceibo cada temporada, aún solo
en medio de rancho abandonado, triste llora,
le arranque sus flores, el, ya no es el mismo
pero sin embargo florecerá cada primavera
como una tempestad, así se desato la furia;
quisiera, viento de primavera fuera... pero no.
solo queda un nido de calandria, asi mas nada
pero no completo, solo unas ramas, y vacío
hasta el charco menos profundo es un mar
y hasta el basto vacío permite al eco entrar
Pero hoy parece que ya han ocupado su lugar
difícil, pero un baso vacío se puede derramar?
¿Que puede quedar de un jardín de alegría
después del manto blanco de la madrugada?
serian como palabras mustias, piel herida
Fragmento de cristal de aire que solo lastima
puño de arena seca, que se escapa lentamente
como el tiempo, en torpe sigilo, perseverante
Así dañan las palabras, de manera perenne
impertinentemente incoherente e inefable
Itojmaú 06/01-2017
