Você sempre dizia que eu era
Infantil,
Imatura,
Uma criança dramática.
Você sempre dizia que era
Adulto,
Maduro,
Mas você só é um velho chato.
No final de tudo foi você quem foi infantil, me deixando sem motivos.
Imaturo ao não me dar uma explicação plausível.
E uma criança ao brincar comigo, não no sentido bom da palavra.
No começo eu era a sua bonequinha adorada, a qual você amava, cuidava, levava de um lado para o outro.
Com o tempo, você deixou de me adorar como antes, e passou a me deixar sozinha na estante.
Um dia te vi brincando com a sua antiga boneca, a que você também amara, e percebi que você faz isso com todas as bonecas que possui.
Querido, quero dizer-te algo (mas antes quero deixar bem claro que não sou preconceituosa):
Homems de verdade não brincam de bonecas. Isso é coisa pra maricas.
Qual será a próxima boneca pela qual você irá se apaixonar?
Contando que seja bonita, não é?
Quase tudo o seu dinheiro pode comprar.
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Meus Escritos
PoetryO papel e a caneta sempre foram meus melhores amigos, e escrever minha brincadeira preferida. Nos muitos diários que tive, escrevia tudo o que pudesse ser descrito, até mesmo o amor, algo difícil de explicar. Existem muitas coisas que eu gostaria de...
