Damian ainda podia ver as duas fendas de luz quando fechava os olhos. No rosto de Jon havia o fim do mundo, em fogo, sob as próprias pálpebras.
"Você está bem?" foi o que Bruce Wayne havia perguntado a ele, durante o jantar.
A distância entre ele e o filho, de uma ponta da mesa à outra, era tão física quanto emocional. Bruce sabia que sua repentina preocupação soava vaga, como algo que um pai deveria dizer quando uma criança acaba de se machucar.
"Sim, pai." respondeu Damian, automático, do outro lado da mesa.
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Após a explosão que devastou a Instituição McDuffie, ele havia carregado Jonathan Kent nas costas, agora completamente desacordado. Sabia que esse era um daqueles momentos em que deveria ser legal com aquela criança. Com esperança de encontrar reforços em breve, levou-o até os portões da escola.
O menino era leve e, exausto, recaiu sobre a neve suavemente.
Entretanto, quando ouviu o zunido da adaga, girando em sua direção, sabia então quem era a responsável por tudo aquilo.
Sabia havia um tempo. Era apenas difícil aceitar.
