Of your making.

Capítulo 4.

Harry se retiró del salón, luchando contra el impulso de mirar por encima del hombro para ver si Riddle lo seguía. Se apresuró a la cocina y alcanzó la cerradura, no había forma de que dejara que Riddle comiera con él.

Pero Harry se quedó corto. No había cerrojo que cerrar, ni llave que girar.

El hielo se deslizó por su columna vertebral cuando algo cayó en él. Desde que entró a la casa, no había visto ni una sola cerradura en ningún lado, ni siquiera cierres en las ventanas. Toda la casa estaba abierta. Harry no podía mantener a Riddle fuera, incluso si lo intentaba.

Riddle podía entrar y salir cuando quisiera. Podía plantarse en presencia de Harry como una nube negra cuando quisiera. La idea hizo que Harry se sintiera aún más atrapado, la casa de repente pequeña, la isla pequeña. Su aislamiento lo golpeó más fuerte que nunca.

En la estufa, la sopa burbujeaba, las velas parpadeaban y Harry sintió que el peso de la desesperación se apoderaba de él.

No se había dado cuenta de cuánta fuerza había estado usando para mantener su cabeza a flote. Había estado dispuesto, día tras día, a no pensar en el Carcerem. Permanece ocupada. Enciende fuegos. Bombea el pozo. Camina hacia la lechucería. Camina hasta el cobertizo. Sobrevivir y no mirar. Sobrevivir y no pensar. Sobrevivir y no sentir.

Sobrevivir, sí. Pero, ¿vivir? Esto no era algo que tuviera ganas de vivir. Su promesa a sus amigos esa mañana ya se estaba disolviendo en palabras sin sentido. ¿Seguir viviendo? ¿Cómo seguía viviendo alguien cuando no había nada por lo que vivir? Harry había pensado que la tarea de matar a Voldemort sería su mayor desafío. Se había equivocado. Hacer una casa con el hombre era una montaña que Harry no podía imaginar conquistar.

Un destello dorado llamó su atención, atrayendo su atención como un faro en la noche más oscura. ¿Había el Carcerem conjurado una Snitch para ayudarlo a pasar el tiempo?

Pero no era una snitch. Era un picaporte. Harry frunció el ceño confundido. Sólo había dos puertas en la cocina, la que se abría al pasillo de entrada y la que conducía al sótano. Esta puerta al lado de la caja de pan era nueva.

Harry dudó. No confiaba en el Carcerem, pero cualquier cosa que conjurara podría tener respuestas. Riddle era asesino y loco, pero inteligente. Si creía que había otra forma de salir del Carcerem, entonces tal vez Harry debería estar tratando de encontrarlo. Encuéntralo antes de que Riddle lo hiciera y se lo ocultas. Hermione había sido la que señaló su tendencia a salvar personas. Bueno, sólo porque estaba atrapado dentro de un artefacto mágico no significaba que tuviera que dejar de cuidarlos. Estaban a salvo mientras Riddle estuviera aquí. Harry puso su mano sobre la perilla dorada y le dio un giro.

Entró en una despensa con frijoles, especias y varitas de regaliz.

"Harry, ¿podrías traerme la canela?"

Harry giró tan rápido que casi se cae. Se agarró a un estante para mantener el equilibrio. Él sabía de quién era la voz, a pesar de que sólo se había oído un puñado de veces.

"¿Harry?"

Una mujer con el pelo largo y rojo oscuro apareció alrededor del marco de la puerta. Sus ojos verdes lo miraban expectantes.

"¿Qué?" Gruñó Harry.

"La canela," dijo su madre “para el budín. Deprisa, tengo que seguir revolviendo. ¡Oh, maldición!" desapareció de la vista y Harry, con el corazón en la garganta, corrió tras ella.

La cocina no era de tía Petunia. Era acogedor, con un jarrón de flores azules en el alféizar de la ventana y botas de lluvia cubiertas de barro junto a la puerta. Su madre clavó su varita en una olla en la estufa. La cuchara que había dejado de revolverse rápidamente volvió a encenderse. El olor distintivo de la leche quemada impregnaba la habitación.