Of your making.

Capítulo 12 parte 2.

1 de agosto de 1998.

La puerta de la cabina del teléfono se dobló sobre sí misma y Tom pisó el suelo de madera pulida del atrio. Al ser domingo, el Atrio era escaso con los trabajadores del Ministerio, pero los flus todavía cobraban vida de vez en cuando. Su colosal monumento a la magia había desaparecido, la Fuente de los Hermanos Mágicos una vez más en su lugar. El constante chapoteo del agua era más fuerte de lo habitual en la silenciosa cámara. Había esperado eso, pero la vista todavía hizo que sus labios se apretaran.

Tom alisó la parte delantera de su traje, una simple pieza negra de dos piezas, y se recordó a sí mismo porqué estaba allí. Tenía asuntos mucho más importantes que estatuas tontas. El chasquido de sus zapatos sonó a través del espacioso pasillo de bienvenida mientras se dirigía al escritorio de visitantes.

El mago del personal lo miró con el ceño fruncido cuando Tom se paró frente a él. Bajó su revista, Which Broomstick, y gruñó: "Varita."

Tom sacó de su bolsillo su varita y, con una sonrisa, pasó por alto la mano que esperaba del mago, colocándola directamente en la balanza sobre el escritorio. "Estoy aquí para hablar con el Ministro."

Juntó las manos a la espalda y comenzó a contar.

Uno, dos...

La balanza vibró. Un trozo de papel se deslizó desde una ranura en la parte inferior.

...tres, cuatro...

El mago de cara agria se la arrancó y leyó los detalles de la varita.

Cinco.

La sangre drenó de la cara del mago tan rápido que Tom quedó impresionado que permaneció de pie. Sus ojos horrorizados se clavaron en Tom, llevándolo completamente por primera vez. Se tambaleó hacia la derecha y golpeó con la palma de la mano un botón morado que estaba medio oculto por los envoltorios de goma de mascar de Drooble.

De inmediato, un aullido estridente, desgarrador y chirriante sonó a través del atrio. Tocando con su túnica, el mago apuntó con su varita a Tom, temblando de pies a cabeza.

"¡Quédate donde estás!"

La sonrisa nunca salió de los labios de Tom. Cuando los Aurores de turno entraron corriendo al Atrio, rodeando el escritorio, Tom levantó los brazos y se llevó las manos a la cabeza.

"Su ministro." repitió con calma "He recorrido un largo camino."

xXx

"Harry, querido. Lo siento, pero tienes una llamada por flu."

Harry gruñó sobre su almohada. Cansado, miró a la señora Weasley.

"¿Qué?"

"Es Kingsley." Dijo la Sra. Weasley en tono de disculpa "Es muy insistente."

Dios, ¿qué hora era? Harry se frotó el sueño de los ojos. Se había quedado despierto demasiado tarde. Esa fue la última vez que intentó enfrentarse cara a cara con los Weasley cuando se trataba de Whisky de fuego.

"Voy a bajar" murmuró y la Sra. Weasley se fue.

Se sentó. Le habían regalado la vieja habitación de Bill para pasar la noche. Su propietario original había estado ausente el tiempo suficiente como para que cualquier decoración que Bill le hubiera dado en su juventud se hubiera cambiado hace mucho tiempo por algo más parecido a "invitado". Un jarrón de girasoles estaba en el alféizar de la ventana y la colcha era de un alegre color amarillo, nada de lo que Harry imaginó que el adolescente Bill habría soportado. Después de una búsqueda rápida en el piso, Harry se puso el suéter, se subió los jeans, puso los pies en las zapatillas y bajó las escaleras tambaleándose, todavía medio dormido. Parecía que solo él y la señora Weasley estaban despiertos. Ni siquiera el señor Weasley se había levantado.