Of your making.

Capítulo 9.

Los pulmones de Harry estaban tan quemados y obstruidos por el humo como cuando había quedado atrapado en la Sala de los Menesteres con Fiendfyre. Podría haber dejado de supervisar la hoguera a Tom, pero no se sentía bien. Sabía que destruir las pinturas era necesario. Cada vez que pensaba en esa extraña criatura con los ojos vacíos y los dedos temblorosos, sentía que lo habían rociado con agua helada. Tom tenía razón: no sabían si podía bajar de un lienzo y tambalearse por los pasillos. No valía la pena correr el riesgo de descubrirlo. Los monstruos en el Carcerem eran más potentes y peligrosos que los que Harry había visto antes, pero de todos modos, las paredes vacías y los parches desnudos le dolían el corazón.

Estúpido, se dijo, limpiándose la cara de sudor y buscando otro retrato, el fuego ardiente tan caliente que podría haber estado a centímetros del sol. Estúpido para llorar una pintura. Estúpido sentir como si otra parte de su vida hubiera sido arrancada.

Toda la noche los dos trabajaron, sin compartir ni dos palabras. Los murciélagos regresaron a su torre, trayendo el amanecer junto con ellos. Agregaron el retrato final (Sir Cadogan y su pony) cuando el sol salió al cielo. A través del humo espeso y brumoso, brillaba como una pústula amarilla enfermiza que necesita punción. No fue sino hasta esa tarde que el fuego rugiente fue lo suficientemente suave como para dejarlo a salvo. A la mañana siguiente, sería una masa humeante de cenizas.

Harry estaba exhausto y hambriento (habían comido poco mientras cuidaban el fuego, agarrando rápidamente bocadillos y unas tazas de té) y estaba seguro de que Tom estaba igual. Ambos estaban cubiertos de hollín y sudor. Aunque su estómago ansiaba una buena comida, Harry no podía cocinar. Todavía quedaban algunos huevos cocidos de su almuerzo rápido. No sería satisfactorio, pero era todo lo que estaba haciendo.

"Voy a entrar" le dijo.

No era frecuente que Tom estuviera tan descuidado. Se había quitado la camisa cuando el fuego alcanzó su punto álgido y no se había molestado en volver a ponérsela. Su cabello estaba rizado salvajemente y aún conservaba un estilo regio. De hecho, Tom era igual de imponente y guapo mientras estaba cubierto de mugre. El estómago de Harry se retorció con molestia y, estaba bastante avergonzado de admitirlo, envidia.

Con las manos en las caderas, Tom asintió brevemente.

"Grita si necesitas algo." pero Harry sabía que no lo haría.

Después de su escasa cena, se arrastró escaleras arriba. Se detuvo junto a la biblioteca y gimió. Había olvidado cuánto lío habían hecho. Los libros cubrían todo el piso. ¿Realmente sólo había sido ayer que se había despertado en los brazos de Tom? La extraña criatura lo había expulsado por completo de su mente, pero cuando estaba de pie en el oscuro pasillo esa mañana regresó con una nitidez muy aguda. Temblando, Harry se apresuró al baño y abrió el grifo, esperando que el agua lavara el recuerdo de la piel sobre la piel tan fácilmente como el hollín.

 
♣ ♣ ♣ ♣

Se despertó desorientado, sintiendo que sólo había dormido unos segundos. La débil luz de la mañana iluminaba su monótono cuarto. Levantándose sobre los codos, Harry se preguntó si podría encontrar pintura en alguna parte. El orfanato gris lo estaba afectando. No se molestó en vestirse, se puso la bata sobre los calzoncillos y bajó las escaleras arrastrando los pies, el aroma del tocino lo condujo.

Tom levantó la vista en el momento en que entró. Sus ojos se abrieron ligeramente, arrastrándose sobre él. "Buenos días" dijo.