Of your making.

Capítulo 10.

Nota del autor: Ustedes maravillosos, maravillosos lectores. Aquí está la mañana prometida después.

♣♣♣♣

Harry se despertó. El suave y difuso resplandor de la madrugada era lo suficientemente brillante como para distinguir la forma borrosa de Tom a su lado. Harry miró el contorno de su rostro, su brazo, su hombro desnudo, antes de levantarse suavemente. Se puso las gafas, se puso algo de ropa del suelo y salió de la habitación en silencio, cerrando la puerta detrás de él.

Su mente estaba en blanco. Sorprendido, dedujo cuando salió de la casa, el aire fresco de la mañana golpeó su rostro. Estaba en shock.

Sintió que había caído en un sueño. Un hechizo. En cualquier momento, él o Tom lo romperían, se darían cuenta de que el frenesí de la noche se debía a un polen venenoso y regresarían a la seguridad de sus rincones separados.

Sin un destino en mente, Harry caminó por la casa y se adentró en el huerto, la hierba cubierta de rocío le heló los dedos de los pies. Se hizo un balance de sí mismo. Había una ternura en su interior que traía consigo recuerdos de los dedos de Tom y luego la polla tocándolo... deslizándose dentro de él... moviéndose contra una parte de él que hizo explotar los fuegos artificiales. En ese momento, Harry sintió que Tom había metido su otra mano directamente a través de su cavidad torácica, agarrando su corazón y apretándolo para que no pudiera respirar, no podía pensar, solo podía sentir.

Todo su cuerpo hormigueaba con los fantasmas de los besos de Tom. Los había colocado en todas partes: tobillos, rodillas, la línea de su columna, cada nudillo de cada dedo. Harry nunca hubiera creído que Tom Riddle sería tan bueno besando.

Había sido abrumado. Dominado. Apenas mantenerse a flote como sensación tras sensación lo dejó sin aliento. Su voz lo abandonó por completo cuando Tom lanzó una sonrisa maliciosa, esa boca descendió sobre su...

Harry se aferró a la pared del huerto en busca de estabilidad, las piernas temblando.

Contrólate, Potter.

Con las manos sobre las rodillas, Harry se concentró en respirar. ¿Cómo había sucedido esto? ¿Cómo había caído en espiral en el tornado que era Tom Riddle?

Tirones de los dedos. Corazón acelerado. "Piso de arriba."

Harry estaba sacudido. Cuanto más miraba las acciones de la noche anterior, más aterrorizado estaba. ¿Por qué?, una voz chilló dentro de su cabeza. ¿Por qué?, Harry no tenía respuesta para eso. Tenía quince años otra vez, temblando ante el Wizengamot, excepto que fue él mismo quien lo miró desde los bancos elevados. Él mismo exigiendo una respuesta. Deseó que volviera el aturdido entumecimiento. Deseaba olvidar, pero la ternura dentro de él no lo dejaba. Ahora que lo había notado, sintió que nunca lo libraría, cada turno, cada movimiento, un recordatorio de lo que había hecho. Lo que él había dejado de ser. Lo que Tom había hecho.

Tom.

Las miradas. Los silencios. Los toques astutos que permanecieron en la piel mucho después de que los dedos se alejaron. Las bromas que ahora no se parecían a las bromas sino a coquetear. ¿Cuánto tiempo lo había deseado Tom de esa manera? ¿Cuándo había comenzado? ¿Cuándo, en los profundos recovecos de la propia mente de Harry, había surgido un anhelo similar? Un anhelo que habría jurado nunca había existido y, sin embargo, en el momento en que los labios de Tom estaban contra los suyos, Harry se derritió, una puerta se abrió dentro de él, liberando a una persona que Harry no reconoció, una persona que se había hecho cargo de su mente y cuerpo con euforia.