Of your making.

Capítulo 1.

Harry escuchó las olas, primero. Sintió la arena, áspera contra su mejilla, segundo. El ardor en su garganta llegó, tercero. Levantó la cabeza y sus pulmones se agitaron ... ¿agua salada? Confundido, Harry entrecerró los ojos contra el resplandor del sol. Sus gafas habían desaparecido, pero las encontró descansando junto a su mano. Se los puso justo cuando una ola rodó sobre él.

"¿Qué demonios?" Su voz salió como un graznido, su garganta se hizo tan fuerte como si se hubiera tragado el océano.

Se levantó con piernas temblorosas, la confusión aumentaba con cada segundo que pasaba. Estaba parado en un tramo de playa vacía, lo cual era imposible porque había estado en Hogwarts solo unos segundos atrás. Había estado en la oficina del Director, en duelo...

Harry se congeló.

Él no estaba solo.

Apretando los ojos contra las manchas de sal que nublaban sus lentes, Harry vio otra forma más abajo en la playa.

"¿Ron? ¿Hermione?"

Ninguna respuesta. La forma no se movió. Harry se tambaleó hacia él, sus piernas como gelatina. La picazón de miedo demasiado familiar cubrió su piel. Cerró la corta distancia, sus zapatillas se hundieron y se deslizaron en la arena mojada. Cuando se acercó a la persona, supo que no era Ron ni Hermione. Y cuando se arrodilló y, con gran temor, hizo girar la figura, supo en sus entrañas quién era antes de que se revelara la cara del hombre.

El cerebro de Harry se desconectó, porque esto era absurdo. Esto fue una locura.

De cabello oscuro, pálido y completamente inconsciente estaba Tom Riddle.

Fue el nuevo choque de una ola lo que hizo que Harry volviera a sus sentidos. Sacudiéndose el agua salada de los ojos, se dio cuenta de que se había caído, una prisa de tratar de alejarse de un Voldemort demasiado humano, sacando su varita del bolsillo mientras lo hacía.

Por segunda vez, todo pareció congelarse, todo el entorno se ennegreció cuando su atención se enfocó en otra imposibilidad. La varita. La varita de espino apretada en su puño no era más que un palo. El pánico se arrastró por la garganta de Harry. La varita estaba quieta. Sin vida. Vacía.

Se cayó de los dedos de Harry mientras tiraba de su camisa. Abrió la bolsa de piel que colgaba de su cuello y sacó su propia varita. Casi partido por la mitad, las fibras más delgadas de madera y pluma de fénix apenas lo mantenían unido. Harry sostuvo el acebo a centímetros de su nariz y sintió que acunaba algo muerto.

"No."

Su varita no se sentía simplemente rota. No se sentía como una varita en absoluto. Un hechizo descansaba en la punta de su lengua, pero Harry no pudo pronunciarlo. El temor encerró su corazón, inundando su pecho cuando llegó un pensamiento aterrador: la magia se había ido.

Pero la magia no podía desaparecer. Harry apenas notó el siguiente chorro de agua del océano golpeando contra sus espinillas, amenazando con llevarse el espino mientras miraba el acebo. La magia estaba detrás de esto. La magia había hecho esto.

Lo que sea que fuese esto.

Harry cerró los ojos. Pensar. Tenía que haber una explicación lógica. Había estado en Hogwarts, estaba seguro de eso. Hagrid lo había sacado del Bosque Prohibido. Neville había desafiado a Voldemort, matando a Nagini con un solo gran golpe de la espada de Gryffindor. El caos estalló. Bajo la capa de invisibilidad, Harry se había lanzado a través de la pelea. Se había revelado a sí mismo. Mientras todos observaban, se había enfrentado a Voldemort en el Gran Comedor, con la mano de su varita firme mientras esperaba con ansia la maldición asesina, pero Voldemort, con los ojos rojos muy abiertos por la furia y el miedo, había hecho lo contrario. Había huido, tomando a Harry momentáneamente por sorpresa, pero solo por un segundo. Subiendo por la escalera de mármol, por el Corredor de los Encantos, Harry lo siguió, toda la escuela corriendo detrás de él, hasta que Voldemort fue acorralado en la oficina del Director. Incluso los retratos lo habían seguido desde su pintura sobre el escritorio.