T'avais 14 ans la première fois qu'on t'as mis un pénis dans le vagin. T'étais saoule, pis J-P te collait de partout, pis tu savais pas trop si t'aimais ça — mais lui y avait l'air de ben aimer ça. Pis tu t'ennuyais un peu. Parce que y'a rien à faire ici. Pis y fait frette en criss l'automne. T'as sentie la queue de J-P se forcer entre tes jambes. T'as rien dit ; tu t'es fermée la gueule. T'as jamais été ben bavarde toi, anyway. La cour arrière de J-P sentait le swing, le vômi, parce que Jas savait pas boire, pis J-P goûtait la bière. La Pabst. Sa queue aussi. Pis t'étais couchée sur des feuilles mortes, crispées pis sèches comme toi.
Le lendemain, Jasmine t'as demandée si t'avais fait l'amour ce soir-là. Ça court vite les rumeurs dans un village. Tu lui as dit que non. C'est pas ça faire l'amour.
VOUS LISEZ
Blé
Short StoryIci, dans mon village, quand la mer se dore de soleil au crépuscule, elle prend l'allure d'un champ de blé. Blé Saint-Paul, que je l'appelle - le cimetière des artistes du Québec.
