Les semaines sonnent creuses. Tu comprends pas comment une personne qui sourit du fond du coeur peut autant détester la vie. Le village sent la mort. Ça a toujours été un cimetière, mais maintenant c'est un lieu de crime. D'habitude, les gens qui viennent y mourir sont déjà morts. Mais René, il s'est éteint ici. Il s'est tué ici.
T'es as marre d'aller où y'a la mort. Ça te gruge d'en dedans.
Cet automne, tu repars à Montréal avec les touristes. T'embarques dans le char d'un inconnu pour aller loin. T'es écoeurée du vide.
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Blé
Short StoryIci, dans mon village, quand la mer se dore de soleil au crépuscule, elle prend l'allure d'un champ de blé. Blé Saint-Paul, que je l'appelle - le cimetière des artistes du Québec.
