Le vent gueule dehors, mais toi t'es silence. Pleine de vide en dedans, un vide chaud qui te calme jusque dans les orteils.
Tu te dis que tu mourrais ici. Au chaud dans un lit. Y'a Tchaikovsky qui joue derrière, pis dehors c'est l'Apocalypse.
La pluie martèle les fenêtres.
Ton coeur martèle ta poitrine.
Tu mourrais bien ici dans ses bras.
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Blé
Short StoryIci, dans mon village, quand la mer se dore de soleil au crépuscule, elle prend l'allure d'un champ de blé. Blé Saint-Paul, que je l'appelle - le cimetière des artistes du Québec.