13 min.

Silencio.

Solo dos minutos más.

Mis oídos se han acostumbrado al sonido de los árboles moviendo sus ramas con rabia, la lluvia golpeando el asfalto y la corriente eléctrica paseando a lo largo de los cables que se elevan sobre mi cabeza.

Estoy completamente mojado. Empapado.

Como me empapé de ti. Al menos tengo la certeza de que esto va a acabar mejor.

Giro la cabeza y miro el paseo, apenas iluminado por el diminuto rayo de luna que se filtra entre las nubes grises. Nunca te pregunté si te gustaba la lluvia.

Son las 4:25 a.m.

Las calles están vacías, las luces apagadas.

No puedo echarme atrás.

Es ahora cuando me doy cuenta de lo que implica realmente escuchar el silencio.