Recuerdos de primaveras pasadas ||ˢᵃᵇⁱᵍⁱʸᵘᵘ

ˡᵃ ᵐᵉ́ˡᵃⁿᶜᵒˡⁱᵉ ᵈᵘ ˡⁱᵛʳᵉ ᵈᵉˢ ˢᵒᵘᵛᵉⁿⁱʳˢ

Se estaba cansado.
La rutina monótona, la melancolía tocando la puerta.
Ha evitado el calendario por tanto tiempo que nisiquiera sabe porque lo compra de forma anual, tal vez el pasar de los meses es necesario para ignorar que sigue en un punto de su vida sin avanzar.
Debería seguir, eso era lo que hacía antes.
Lastimosamente los recuerdos vuelven en estas fechas, esa parte que sigue anclada a su joven adolescencia hace su presencia cuando viene la primavera.
Incluso su nueva mascota da el honor al pasado con su nombre, caprichoso aquel de ojos azules que vivió el amor en carne propia.
Estaba cansado.
El tren, el café, el bucle hecho canción, el idioma del amor, el libro.
Pero no podía salir de su zona de confort, hace tanto tiempo no lo hacía que era un extraño olvidado.
Observo con cuidado el baúl enfrente suyo, la caja tenía una fina capa de polvo gracias a los años de olvido en el fondo de un armario.
El baúl olía a recuerdos, la melancolía que desprende es enorme.

.
.
.

De nuevo en el lento tren de camino a su trabajo.
Cada pequeño detalle se lo sabía, el número de casas con flores en el jardín de enfrente, el mejor lugar de descanso para las aves y donde es más probable que viva la persona al lado por su forma de vestir.
Cada mínimo detalle.
No se le escapaba nada.
Pero hoy no se concentró en crearle una vida al de su asiento lateral o mirar como las flores se ven más lindas en esta época.
Hoy se concentró en el pequeño libro que reposa en su regazo.
Aquel librillo se nota desgastado, con mil historias que contar y no hace referencia solamente a la que está impresa en tinta.
El libro es melancolía.

.
.
.

¿Porque de repente el azabache había cambiado el libro para el ensayo?
Esa pregunta carcomía la mente de sus bellos estudiantes.
Al entrar al salón el maestro les comunicó que ya no proseguirán con "Romeo y Julieta" como estaba previsto, no, ahora van a leer "El principito".
Esa historia, esa primavera, esos recuerdos.
Todo es melancolía.
Pero últimamente así es la vida de Giyuu Tomioka.

.
.
.

Relatos.
La tinta vieja sobre las páginas.
Los dibujos decolorados por el pasar de los años.
Las pequeñas notas al finalizar la lectura.
Eso era un recuerdo.
Ese era un objeto de melancolía.
Esa era la memoria de una vieja primavera.