B L O O M | Colección poemaria

Untitled pt. II

Dejo lo que hago y tomo mi cuaderno
Hace tiempo no lo hago y mi alma grita "quiero"
Me siento reseca, casi deshidratada
El lápiz en mis dedos es fuente, una cascada
Al principio cuesta mucho, es difícil comenzar
Mas una vez tomado el vuelo todo vuélvese natural
Oh, pero qué antiguo, ¿por qué he hablado así?
En la rima todo vale, nada se escribe porque sí
Quisiera ser Neruda, quisiera ser Parra
Quisiera ser Mistral, ¿no me basta con Ahumada?
No le hallo el sentido a lo que brota de mis manos
Sin embargo estoy ansiosa, emocionada y ¡qué descaro!
Mi mente oxidada ha olvidado palabras
Se ha quedado corta y mendiga en memorias
Suplica mi ayuda y, ridícula, somos una.
He perdido mi toque, si es que alguna vez lo tuve
Ansío aquellos días cuando fluía y no lo supe
Aunque ahora también fluye, se siente diferente
A veces sin sentido, incluso hasta demente.
"¿Por qué me gusta tanto?" Me pregunto de pequeña
La razón no existe, solo sé que está en mis venas
Y tal vez si hubiera un tema, un tópico regular,
No divagaría tanto y esto sería normal.
Pero nadie es normal y ¿qué es normal?
La verdad es que, en secreto, me gusta mi rimar.