Mutável

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se ela é mais funda
que eu, mergulha de cabeça.
talvez a poesia dela seja mais profunda,
talvez ela te fortaleça.

enquanto finjo que não me importo
tu vives como se eu não respirasse.
não entenderias o meu desconforto
nem se o rimasse.

não te mostro o que sei escrever
porque é sobre sobre o teu ser
e sei que me vais culpar,
a poesia é a causadora do teu amar.

sei que foi verdadeiro,
é assim que sinto agora,
espero o dia inteiro
por uma conversa acolhedora.

tudo o que recebo é desprezo
não sei se o mereço receber
quando com tanto apreço
menciono o teu ser.

sim, ele é alto e está perto;
mas o aperto no peito
permanece intocável,
pois foste a única a conquistá-lo de um jeito impecável.

ele está ao meu lado sentado
e se quisesse apoiar-me-ia no seu ombro.
ele tem um olhar de encanto
e olha-me com deslumbro.

mas ele não tem o teu nome, a tua voz...
a dele é grave e forte.
a tua faz me lembrar de nós
e eu perco o norte.

o teu nome é poesia,
o dele é vulgar.
ele cheira a maresia,
a ti nem te consigo cheirar.

a vida continua
vai ter com ela e vais perceber
que enquanto à tua mercê estou nua
ela está-se a esconder.

talvez ele seja melhor
mais seguro e menos confuso,
mas eu preciso do teu amor
e de quebrar este fuso.

- de mim para ela