Tipo extraño,
Un alma de antaño;
Cruces y bruces
Recorren su físico.
4 balas en la habitación,
Unas marcas,
La falta de acción
Que me mata.
Co-existen y persisten
Voces internas,
Buscan dominar la cabeza;
Errores algorítmicos
Dentro de los silogismos,
Turban dentro mi ser,
Deseos de poseer
Y a su vez, perecer.
Con un tequila clavado
Bajo mi escritorio,
Escribo versos
Sobre un cabrón alcohólico.
Dentro de mi,
Encuentra la llave,
A la salvación
Entre versos secretos.
Dentro mío
Puedes hallar en una pila,
Recuerdos y residuos,
Basura pura.
En mí encontrarás
Y citó a antiguas parejas:
Un mentiroso, pedante,
A un estúpido ilusionado;
¿Qué me define
Si no es la palabra de terceros?
¿Quién soy yo
Cuando las palabras son enemigas?
Perro mendigo,
Buscando la aceptación social,
Merodeando por ahí
A ver qué logra sacar.
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El infierno siempre ha sido mi hogar.
PoesiaRealidades de mi micro-infierno diario, relatadas en versos salvajes que competan mi banal existencia que ha encaminado tristezas en mi escriba, la verdad plasmada en letra, mi versión por lo menos.
