Le Chaos Des Êtres

I. Trop Jeune

Elle a quatorze ans et c’est trop jeune pour savoir que.
Savoir que le monde continuera de tourner le jour où elle s’endormira pour la dernière fois. Que tout le monde s’en fout, s’en balance de sa vie et de sa douleur. Que les gens souffrent et meurent et baisent et vivent à fond tous le temps, à chaque instant, insouciant ou suicidaires, qu’est ce qu’elle en sait au fond. Que ce qui bouillonne dans son cœur et la fait crever à chaque réveil, à chaque seconde, c’est une envie de vivre désespérée, une envie de tellement tout dans cet univers où elle est tellement rien. Qu’elle n’est que de la chair qui s’invente une conscience, une réalité. De la chair qui se meurt dans ses propres pensées.

Alors elle continue d’exister, de survivre, de manger, de respirer, de rire et puis en vrai de pleurer, parce qu’elle n’a juste jamais voulu naître et jamais voulu partir.

Elle a quatorze ans et c’est trop jeune pour une tête trop remplie. C’est trop jeune pour aimer et exploser et vouloir être désirée et désirable, pour vouloir fuir loin, pour vouloir voyager partout, même si elle sait déjà que ce sera la même chose, au fond, et que ce n’est pas la distance qui la séparera de ses démons.

Elle a quatorze ans et elle s’appelle Acia, et elle ne sera jamais rien d’autre qu’un regard trop pensif sur un visage trop rieur pour que tout ça soit vrai ou naturel. Elle ne sera jamais rien, si ce n’est un esprit tordu, intelligent, triste au possible.

Si ce n’est deux grands yeux bruns, lumineux, perdus, et des idées qui se bousculent sans cesse, tous le temps, dans ses cauchemars, dans cette réalité qui la poursuit et la chasse.

Alors elle écrit. Pour ne pas déborder, ne pas crever de l’intérieur dans l’indifférence, ne pas mourir de sa souffrance trop jeune, trop vive. Pour pouvoir hurler à l’intérieur comme elle sait si bien le faire.