"Записки на полях" - это серия очерков, родившихся в разное время и в разных обстоятельствах. Они никак не связаны между собой и чаще всего несут в себе мое видение красоты этого мира.
... «Ты же будешь писать мне письма?...» Глубоко. Так глубоко, что не разглядеть, жадной искрой загорается брошенное невпопад слово, и внутри начинает гореть. Мысли полыхают, как папиросная бумага, скучиваясь в черные спирали и рассыпаясь искрами. Чувства, вспыхивают и тут же гаснут, полыхнув на прощание оранжево-голубыми бликами. Пламя сжирает изнутри мгновенно, оставляя после себя покореженные черные углы, некогда бывшие прекрасным домом для души. Не веришь. Бежишь далеко, заглядываешь в глаза, хватаешь за руки. Отказываешься принять происходящее, складывая руки домиком над головой. Зажмуриваешься, как в детстве, с глупой надеждой – авось, пронесет? Может если заденет, то только слегка, как комета... кончиком хвоста. И где же глупой вспомнить, что в хвосте кометы самое сильное пламя.
А оно касается тебя, и ты падаешь.
Резко, жестко, сильно ударяясь всем телом об асфальт реальности. Первая мысль – не пронесло... Ты лежишь в круге пустоты, каждым позвонком ощущая сломанные мосты. Твои слабые пальцы цепляются за трещины в сером асфальте, в попытке подняться. Взгляд скользит вокруг - предметы выплетаются в причудливые тени, силуэты людей начинают напоминать огромных горбатых птиц, слова теряют свои звуки, а прикосновения тепло. Ты тянешься к ним в немой надежде, робко, ни на что не надеясь, а потом отворачиваешься и сжимаешься в комок.
И ты сдаешься.
Что толку от силы, если она не может защитить? Пытаешься сама, неловко прикрывая себя руками. Всхлипываешь, размазываешь по лицу соленые капли, плачешь как ребенок, забывая дышать. Корчишься, как лягушка, пришпиленная к лабораторному столу, и из последних сил пытаешься убежать. Боль скручивает, перемалывает, превращает в труху и пускает по ветру. Твои глаза из ярко-голубых становятся серыми, пропадают ямочки на щеках, и голос становится тише.
Все проходит. Привыканием обрушивается пустота. На странные вопросы невпопад отвечаешь – «нормально», «в порядке», «не случилось», отлично убеждая в этом себя прежде других. Потому что так легче. Проще, чем признать, что не справилась. Что отступила, согласившись на сделку с самой собой. Что струсила, не став бороться. Что заставила себя забыть, зачем вообще начала этот путь.
Жизнь продолжается.
Очередное утро, привычно убегает из турки кофе и опять куда-то запропастился второй носок, из тех, что вчера бросила у кровати. Ты снова одеваешь разные, суешь ноги в старенькие кроссовки и привычно собираешь рюкзак. Перед выходом кидаешь взгляд в зеркало. Через слой слой пыли, словно его не протирали уже тысячу лет, все равно заметно, что в глазах твоего отражения стало на одну звезду меньше.
Так умирает мечта.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
