"Записки на полях" - это серия очерков, родившихся в разное время и в разных обстоятельствах. Они никак не связаны между собой и чаще всего несут в себе мое видение красоты этого мира.
... На стенах города N можно было найти ответы на любые вопросы. Иногда я задумывалась - кто эти люди и по какому принципу выбирают надписи? Смотришь на корявые буквы, выведенные нетвердой рукой и за пятью словами проступает целая история. А иногда среди них находился ответ, или подсказка, как поступить, или слово, которое как лампочка зажигало внутри свет, который казалось погас уже насовсем.
Один человек на полном серьезе утверждал, что так с нами говорят ангелы, я конечно для вида сомневалась, а в душе верила. А потом узнала, что его закрыли в психушку. Носила ему мандарины, а он печально улыбался в ответ, поглядывая в окно на унылую серую стену больничного корпуса.
Когда, спустя год, он пропал, я даже не удивилась. Забрала его вещи из больницы и сложила на антресоль. Там, в маленьком чемодане, лежали шарф, потрепанная тетрадь и деревянный пенал с обломками угольных палочек.
Весь этот год город N молчал, иногда ругался матом, иногда утверждал, что "Катя мИня любит", иногда щерился непонятными рисунками. "Ангел болеет..." - вздыхали бабушки у подъездов.
А когда на стенах снова появились надписи, народ радостно зашептался на остановках, а бабушки у подъездов заулыбались. А как же ангел вернулся. "Город без ангела, словно тело без души..." - говорили они.
Я спешила мимо них на работу, пряча в сумке старую тетрадь и кутая подбородок в колючий мохеровый шарф. Всегда вежливо здоровалась, улыбалась и прятала в карманах чёрные от угля пальцы...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
