Amaya

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Amaya, elle ne savait pas quoi faire plus tard.

On lui conseillait souvent de devenir psychologue. Ou infirmière. Ou nounou.

Qu'importe, tant que c'était un métier où elle pourrait aider et prendre soin de ceux qui en avaient besoin.

De toute façon, c'était la seule chose qu'elle savait faire, alors autant qu'elle y dédie sa vie.

Et puis, mieux valait être réaliste : ses résultats scolaires n'étaient pas suffisant pour qu'elle puisse imaginer devenir mathématicienne ou chirurgienne. Ça, c'était le rôle de son frère.

Amaya imaginait assez bien à quoi ressemblerait sa vie plus tard. Elle ne se faisait pas d'illusions, et savait que celle-ci serait monotone et terne.

Elle se marierait avec un homme qu'elle aurait rencontré pendant ses études. Elle aurait un ou deux enfants. Sans doute qu'elle laisserait tomber sa vie professionnelle et sa carrière pour s'occuper d'eux. Puis elle vieillirait. Et elle mourrait, seule et oubliée.

Une existence normale. Le cycle de la vie.

Mais on ne pourra jamais être totalement sûr.

On ne pourra jamais dire sans un pincement au cœur : « On lui a permis de ne pas vivre ça. On lui a permis d'être éternelle, de vivre pour toujours dans nos esprits. Elle doit nous regarder, de là-haut, et être rassurée d'y avoir échappée. »

Enfin, on le disait quand même, pour éviter de trop culpabiliser.