Es explotar ante lo más mínimo y derramarme ante lo que para otros es insignificante, no puedo amar igual que como sufro, no lloro la misma cantidad que río, no hablo todas las palabras que pienso, no es tristeza porque no me he intentado dejar todas las veces que lo he pensado, no es un motivo, es todo, y no es negro es gris.
Nada dentro de mis pensamientos es normal y está bien, no necesito que lo sea, más no está bien que mi almohada tenga más agua que una nube, ni que una pelea cause en mi mayor temblor, no es normal que el aire transite bajo baches en mi interior cuando estoy emocionalmente inestable, pero está bien.
Aunque nada lo este,
está bien.
Porque hay gente muriendo.
Porque hay gente hambrienta.
Porque hay mártires.
Porque hay héroes sin capa.
Y porque no tengo derecho a lamentarme por sobre ellos. Pero eso no hace menos intenso mi dolor, ni calma la necesidad, mi hambre es diferente, mi dolor es diferente, mi muerte es diferente, mi pena, pesar y pérdida es diferente, más no importa, porque como bien dirían... solo estoy triste.
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Palabras a un infinito
RandomSi te has sentido perdida en esta larga pero fugas carrera que es la vida, te invito a conocerla desde mi perspectiva. No es un libro común, ni mucho menos un escrito común, existen prosas, historias, y versos en este escrito al que me gustaría lla...
