Une salle de miroirs. Du verre partout, va nus pieds. À poil, dans la moite'heure de la nuit.
L'ivresse naît à son apogée, bien avant,mal après. Malotru. Mon cul.
La Lune ivre, roule tourne sur ses ailes, même. Elle se marre. Cratères ouverts.
Écartelée, brisée, pouic ça coince.
Des bip bip insolents au fond des crânes .
Marteau martèle sans faim.
Frappe, frappe, frappe.
Les boyaux expulsent des cadavres sans but.
