L'orage dehors gronde comme le cœur de Philema. La pluie tombe comme ses larmes ce matin-là. L'électricité dans l'air la rend nerveuse. Elle voudrait courir sous les trombes d'eau, pieds nus au milieu de la rue. Elle sourit bêtement à cette idée. Les passants la prendraient pour une folle, c'est certain. Peut-être qu'elle l'est, au fond. Folle à lier.
C'est ce qu'elle pense encore à midi, et tout le reste de la journée. Que son cerveau ne fonctionne pas correctement, que ses synapses clochent. Quelque chose au fond d'elle lui semble défectueux. Y a-t-il une garantie, quelque part ?
Philema traverse les rues sans regarder autour d'elle. Elle garde ses mains glacées au fond de ses poches et la tête baissée. Bientôt, ses cheveux sont recouverts d'eau. Elle dégouline au rythme de ses pensées. Philema a peur de s'y noyer. Philema a peur d'aimer.
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Philema
Short Story"Du grec ancien φίλημα, phílêma Nom commun neutre 1. Un baiser, l'action d'embrasser"
